A quarenta e seis centímetros do teu corpo

Não sabemos onde acaba a noite
e começa o fogo. Morder-te-ão os neurónios os quadros de Rothko quando tu, ao rés das coisas sem nome, perguntares a ti próprio “o que me aconteceu?” Equilibristas em linhas desfocadas. A quarenta e seis centímetros do teu corpo, a distância que a visão esfaimada tornou quadro.